L’œuvre d’Alexis de Kermoal témoigne d’une expérience singulière du monde. Sa force réside dans la densité de sa charge énigmatique, l’originalité de son langage formel, et la virtuosité de ses acrobatiques et périlleuses compositions. Les métamorphoses qu’elle fait subir à la figure ne relèvent pas de la fantaisie, mais d’une impérieuse nécessité.

Narrative, elle met en scène un héros écartelé entre les images de l’enfance avec son merveilleux affairement ludique et solitaire, et un présent dans lequel son âge d’homme semble avoir du mal à s’ancrer. Par la grâce d’autodérision qui la touche, cette oeuvre déjoue les pièges du pathos. Sa monstrueuse naïveté la sauve de toute complaisance et autres h-gratuités répétitives auxquelles nous confrontent hélas trop d’œuvres contemporaines.

Violemment expressive, tour à tout cruelle ou douloureusement burlesque selon l’état d’esprit avec lequel on la regarde, elle se démarque des motivations habituelles de l’expressionnisme. Car le mal contre lequel elle s’insurge est intime, elle est minée de l’intérieur. Par le fonds, mais aussi par sa présentation sous forme de feuillets arrachés à un journal de route, elle appartient à cette famille d’objets difficiles à classer que sont par exemple les encres de Soutter ou les dessins d’Artaud. Sa thématique et les moyens qu’elle a choisis pour s’exprimer lui confèrent une distance, une respiration toute personnelles.

Grinçant concert d’objets et d’êtres disloqués, de chats, de chiens, d’insectes agressifs, d’oiseaux noirs, bec acéré, œil interrogateur, de roues, d’hélices, de bateaux et dravions, d’horloges, de boussoles déboussolées, de trains lancés à toute vitesse sur des rails indéfinis, de lampes dévergondées et de tables tournantes, d’architectures semblables à des termitières fuyant leur axe de gravité…, écoulement d’encre perlant comme d’une blessure à l’entaille du trait, vociférations graphiques, messages griffurés, datés, signés, contresignés, vestiges frémissants d’une rageuse résistance, ceinturant l’irrépressible débordement de ces étranges iconomachies… Au cœur ce de tohubohu, une sorte d’Hourloupe désarticulé grimace et s’arcboute, narguant l’espace spasmodique et le silence sidéral qui se creusent alentour. Alors, par la vertu de sa relation singulière qui s’établit entre le créateur, ses créatures et celui qui regarde, on se retrouve embarqués dans cette ronde fatale des jours et de nuits pour laquelle, selon la pénétrante intuition de Borges, nous fumes engendrés. Quelque chose en-dehors de nous, mais aussi en nous, se défait et se recompose opiniâtrement devant ces apocalypses mineures d’où s’exhale une fraction de la mélancolie du monde.

Le même destin qui s’emploie à confronter une intelligence sensible au revers grimaçant du monde, lui confère simultanément le privilège d’en célébrer la beauté par la toute-puissance qui lui est accordée sur la forme et sur la matière. Cette vérité paradoxale irradie l’œuvre de Kermoal, ses gravures, ses dessins, les étonnants monotypes qu’il réalisa vers la fin de sa vie. Elle éclaire d’une intense lumière les lavis aux somptueuses couleurs de nuit, de mer et de vendanges dans lesquelles se transfigurent ses douloureuses allégories.

Je retrouve ici, cher Alexis, l’élégance qui émanait de toute ta personne. Ainsi, je revois ta tête de granit roulée par des courants contraires courber ta haute silhouette, ton regard préventivement farouche prolonger dans un sourire gourmand le geste et la main qui lisse la surface d’un papier et en palpe le grain, tes lèvres former une corolle au souvenir d’un vin, à l’évocation d’un geste sublime d’artiste, de matador ou de joueur de foot. Si tu n’avais pas été peintre, tu aurais été pape ! Velazquez et Bacon auraient aimé te tirer le portrait.